OPINIAO || Delicioso ou nojento?
Já percebi que todos vocês adoram café. Sei que acham que ele tem um sabor delicioso e que o dia só começa depois da primeira chávena. É a hora do café! Já percebi que algumas pessoas gostam tanto que estão dispostas a gastar pelo menos 17,5% do seu rendimento disponível com ele. Já percebi que provavelmente tens o teu café preferido e a tua própria chávena de café reutilizável (se conseguires parar só numa). Sei que fazes um pedido específico que raramente mudas.
Sabendo como és, ó fã de café, provavelmente até tens um hectare preferido de floresta tropical de onde obténs os teus grãos de café. E eu também percebo isso.
Quem me dera sentir o mesmo.
A questão é a seguinte: gosto de muitas coisas associadas ao café. Adoro o cheiro do café. Gosto do ambiente de algumas cafetarias. Gosto daquelas máquinas com canos cromados e botões de pressão que sibilam e esguicham os seus tentadores líquidos escuros. Gosto da energia dos homens de bares tatuados que, furiosos, atiram fora a borra gasta da chávena anterior antes de desenharem carinhosamente um retrato da sua cara na espuma do cappuccino. Gosto da parafernália - as prensas, os jarros de vidro, os filtros, e aqueles deliciosos pequenos biscoitos que muitas vezes vêm a acompanhar.
Gosto de tudo isto, a sério. Adoro tudo até ao momento em que dou um gole, altura em que confirmo mais uma vez o que sempre soube.
O café é absolutamente nojento.
Já tentei gostar de café. Ao longo dos anos, os snobs evangélicos do café de vários tipos sentaram-se comigo e disseram-me: “Esquece tudo o que já provaste de mau, experimenta isto!” Com determinação, abri a minha mente, dissipei os meus preconceitos e bebi longa e profundamente.
E depois, mais do que provavelmente, borrifei-o por toda a mesa. Que coisa horrível!
Antes de me rotularem de filisteu, saibam que tenho mais fé no café do que qualquer pessoa comum. (Será que um trocadilho sobre café me dá pontos?) Passei alguns anos, em meados dos anos noventa, a viver na ilha indonésia de Java, de onde provém o café Java. Durante o tempo que lá passei, viajei até às regiões orientais, a sul de Surabaya, onde os grãos de café robusta vermelho rubi são colhidos em plantações nas encostas tropicais, depois secos e torrados.
Ali, a sensação daquilo a que os franceses chamam terroir - o carácter de um determinado lugar - fervilhava no ar húmido como se fosse cafeína. A terra vermelha era húmida e pungente, a luz do sol era nebulosa e pesada. Mesmo no seu ponto de origem, aqui estava uma oportunidade de provar o café tal como a natureza o quis, intocado pela indústria.
Blergh!
Na Indonésia, há também um café raro e caro, feito a partir de grãos que passaram pelo sistema digestivo de um gato civeta. Não o experimentei, mas se calhar devia tê-lo feito. Não percebo como é que ser engolido e excretado por um mamífero noturno da floresta pode tornar o café pior.
Há alguns anos, visitei a Colômbia e fui levado ao que me disseram ser um dos melhores cafés da cidade de Bogotá. Aqui, na capital cosmopolita de um dos grandes países produtores de café da América do Sul, disseram-me mais uma vez: “Esquece tudo o que de mau já provaste, experimenta este!”
Abismal. Peço desculpa, a sério.
Aliás, nos cafés de Bogotá, também é tradição beber chocolate quente com uma fatia de queijo, que pode ser mergulhada na caneca. Assim é que é!
Claro que continuei com a minha chávena de colombiano por educação. Tal como já fiz em situações semelhantes em que me serviram o “melhor café do mundo” na Turquia, Grécia, Itália, França, Marrocos, Península Arábica (o cardamomo é um toque agradável, mas mesmo assim não) e Austrália.
Não creio que seja o meu paladar. Gosto de comer e beber quase tudo o resto e tenho um paladar aventureiro. Doce, salgado, azedo, picante - é tudo bom.
Claro que sou britânico, por isso tenho uma inclinação natural para beber chá. Mas os britânicos também adoram o seu café. As cafetarias eram um grande negócio na Londres do século XVII, muito antes de o chá entrar em cena. E hoje em dia, os meus amigos e colegas britânicos gostam tanto de café, se não mais, do que uma chávena de Earl Grey ou de English Breakfast.
E isso é um problema, porque os hábitos britânicos em matéria de cafeína tornaram-se lamentavelmente “cafeinados” nos últimos anos. Os cafés tradicionais, onde antigamente se cobravam trocos por um bule de chá, desapareceram à medida que as cafetarias das empresas avançam.
E embora o Starbucks e outros continuem a vender chá, vendem-no a preços de café. Cinco euros não é um valor inédito para o que equivale a uma chávena de água quente, um pequeno saco de folhas e um pouco de leite.
Nos Estados Unidos é pior, claro. Quando viajo para lá, costumo levar o meu próprio stock de saquetas de chá (PG Tips ou Yorkshire Gold, se está a perguntar - raramente bebemos Lipton aqui). Já vi chá na ementa, mas meu Deus, as infelizes e mornas bebidas que me serviram! Se isto é o que se chama chá, não admira que toda a gente tenha passado a beber café.
Mas eu sei que o problema é meu, café, não teu. Já vi como te dás tão bem com os outros e continuo a ter inveja. Porque é que não pode funcionar entre nós? Talvez, se passarmos algum tempo separados, estejamos prontos para tentar outra vez.
